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Nov 14, 2023

Gods of Deception von David Adams Cleveland: Empfohlener Auszug

„In den frühen Tagen des Kalten Krieges konnten viele Amerikaner das einfach nicht glauben

„In den frühen Tagen des Kalten Krieges konnten viele Amerikaner einfach nicht glauben, dass ein perfekter Gentleman wie Alger Hiss ein roter Spion sein könnte. David Adams Cleveland nutzt seine Gaben als Geschichtenerzähler, um sich tiefere menschliche Wahrheiten hinter den Schlagzeilen vorzustellen. Götter der Täuschung.“ ist eine überaus lebendige Geschichte einer verwunschenen Zeit.“

–Evan ​​Thomas, Autor von „The Very Best Men“ und „Being Nixon“.

Wir sind in einer Tragödie der Geschichte gefangen.

– Whittaker Chambers

21. JANUAR 1950

STELLVERTRETER DER VERTEIDIGUNG Edward Dimock, dessen Sommerbräune unter seinem kastanienbraunen Haar hübsch verblasst war, saß vorn am Tisch der Verteidigung, während er die zwölf Geschworenen musterte, die in den Bundesgerichtssaal über dem Foley Square zurückkehrten. Er legte den Kopf schief und blinzelte, wie der erfahrene Vogelbeobachter, der er war, seine cremefarbenen Augen aufmerksam auf alle verräterischen Hinweise in den entrückten Gesichtern der acht Geschworenen und war erleichtert über die ernsten, wenn nicht strengen, frisch mit Lippenstift geschminkten Stirnrunzeln, die ihm zuriefen Eichengetäfelte Geschworenenloge. Er schaute auf seine Uhr und dann auf die Messingwanduhr über dem Eingang zum Geschworenenzimmer: 2:46 – zwanzig Minuten seit der Mittagspause. (Eine Anordnung von Händen, ein Winkel von 165 Grad, um genau zu sein, die sich für immer in seinem geistigen Auge festsetzen würde.) Er nickte mechanisch, als wäre ein Schalter in einem fein abgestimmten Mechanismus betätigt worden. Er war dreiundvierzig Jahre alt, jetzt auf dem Höhepunkt seiner Kräfte, ein paar graue Strähnen in den nach oben geschwungenen Augenbrauen zeugten von Ernsthaftigkeit und er stützte nachdenklich sein Kinn auf seine Faust.

Nein, sicherlich nicht viel Unentschlossenheit zur Schau gestellt, und noch weniger im unverblümten Blick der Geschworenenvorfrau Mrs. Ada Condell, die grimmig auf ihrem Platz darauf wartete, dass der Richter sich nach ihrem Urteil erkundigte. Diese und andere Anzeichen einer Katastrophe veranlassten Edward, einen Blick auf den Tisch der Verteidigung zu werfen, wo sein Mandant Alger Hiss mit stoischer Entschlossenheit neben seiner Frau Priscilla saß. Ihre bekannte nach oben gerichtete Nase und die zitternden, zusammengepressten Lippen ließen Edwards Puls schneller schlagen, und er drückte seine Faust gegen den spitzen Winkel seines Kinns und unterdrückte den Drang, eine Warnung auszustoßen, während er sich gleichzeitig auf das Schlimmste vorbereitete. Unten das unbestimmte Zittern des Verkehrs oder das Rattern einer U-Bahn, die den Boden vibrieren lässt. Auf der Mokkafläche seines halb ausgetrunkenen Kaffees bewegte sich eine Welle. Noch eine weitere Inkarnation kosmischer Katastrophen, die Richter Henry W. Goddard zu genießen schien: das, was die Zeitungen bereits als den Prozess des Jahrhunderts ankündigten, obwohl ein Jahrhundert erst zur Hälfte geschafft war. Goddard hielt erneut inne und war in sein eigenes kleines Drama vertieft, in dem er Papiere auf seiner Bank hin und her wälzte, vielleicht wappnete er sich für den Aufruhr, der nach dieser vierwöchigen Tortur mit Sicherheit kommen würde, etwas, mit dem die Hunderte von Reportern, die sich versammelt hatten, gerechnet hatten die Kassettendecke seines Gerichtssaals und blickte mit erhobenem Stift und angehaltenem Atem nach vorne. . . während die ernste Fortuna, zusammengerollt wie eine Katze, bereit zum Sprung in die linke vordere Ecke der Geschworenenbank wartete und auf ihren Moment auf der Bühne der Geschichte wartete.

Nach einer kurzen Pause (schlurfen, scharren) hob Edward seinen Blick zu dem trüben, flüssigen Januarlicht, das das Fächerschwanzfenster über der Geschworenenloge überflutete, dreizehn Stockwerke über dem Foley Square und der geschäftigen Metropole, in der er und sein Vater vor ihm mächtig gediehen waren. Doch in diesem wolkigen Grau gab es nichts, was ihm Freude bereiten konnte, außer Gedanken an eine Flucht auf glühenden Flügeln nach Hermitage, seinem Rückzugsort in Catskill – jetzt, heute, in einer Stunde oder weniger, mit Annie und den Mädchen und Teddy (alle noch in den Weihnachtsferien). , die Mädchen aus Chapin und Teddy aus Yale). Er schloss die Augen für eine ausgedehnte Tätowierung von Herzschlägen und versuchte, die moralische Würde und berufliche Kompetenz zu sammeln, die Groton, Yale, Harvard Law, ein geschätztes Referendariat bei Oliver Wendell Holmes, seine Position als Top-Waffe bei Beekman-Morris und drei Jahre später hatten Das War Production Board in Washington hatte ihm seit langem die Erfahrung und die fein geschliffenen Instinkte vermittelt, die ihn nun dazu veranlassten, seinen sehnsüchtigen Blick auf die mürrische Leere des Zeugenstandes zu richten. Er seufzte, als er ein letztes Mal über dieses Bühnenbild nachdachte, wo er nur wenige Tage zuvor die salbungsvollen Theorien der psychopathischen Persönlichkeitsstörung und der unbewussten Motivation gegen den Kronzeugen der Anklage, den ehemaligen Ex-Kommunisten und Time-Magazin-Herausgeber Whittaker Chambers, eingesetzt hatte Die schrecklichen Ergebnisse werden sich sofort bestätigen.

Dieses Nachbild drückte immer noch auf seine schuldige Seele: Chambers saß in seiner ungebügelten Hose, den schmutzigen Hemdkragen über seiner schäbigen Jacke, abgewetzte Schuhe. Diese tiefliegenden, schlaflosen Augen, traurig und gequält und doch voller Weisheit der festen Erde. . . ein Mann der Schmerzen, ein Prophet des Untergangs, der sich nun am Heiligabend, knapp vier Wochen zuvor, unsichtbar bei seinem Verfolger nach dem traurigen Schicksal des Künstlers, eines gewissen George Altmann, erkundigte. Chambers' Aussage hatte Geschworenen und Richtern gleichermaßen den Hals gereckt: gedämpft, zurückhaltend, forschend, lakonisch; eine Stimme, die Edward Dimock sein ganzes Leben lang verfolgen und ihn auch in den kommenden Jahren auf den Seiten von Chambers‘ Bestseller-Autobiografie „Witness“ fesseln würde.

Edward Dimocks mühsame Inspektion des Zeugenstandes verstärkte sich mit Bedauern, als er sich noch einmal an die Unfähigkeit und die inquisitorischen Übergriffe erinnerte, die er törichterweise auf Alger Hiss‘ Aufforderungen und Zusicherungen hin unternommen hatte – wenn nicht vage Drohungen, wofür ihn sein Mentor, Richter Holmes, hart bestraft hätte. „Junge, wenn der Ruf eines Mannes erst einmal befleckt ist, Drohungen hin oder her.“ Edward zuckte vor Schmerz zusammen, als hätte er seine Vorgesetzten missachtet, wenn nicht sogar seine besseren Instinkte, und dadurch das Wenige zerstört, was von seinem moralischen Anspruch, geschweige denn von seinem Beruf, übriggeblieben war Code.

Er griff nach der schweren Aktentasche am Bein, wenn auch nicht um sich zu versichern, so doch vielleicht im Gebet, dass ihm die volle Tragweite, wenn nicht gar der Einsatz dessen, was sich darin verbarg, erspart bleiben möge.

Ein Husten, ein Räuspern, und Edward, der aus seinen Träumereien aufwachte, blickte auf die mit Akanthusschnitzereien verzierte Bank, wo sich der erfahrene und angesehene Ehrenwerte Henry Goddard, nachdem er endlich die Papiere sortiert hatte, zum Weitergehen anschickte und sein silbernes Adlerprofil mit der silbernen Brille zur vollen Wirkung entfaltete , um dann mit einer kurzen Bestandsaufnahme der begeisterten Gemeindemitglieder zu beginnen, die seinen mit Eichenholz getäfelten Gerichtssaal bevölkern.

Eine Welle der Erleichterung überkam Edward, dass die Sache nun nicht mehr in seinen Händen lag: dass zwölf gewöhnliche Amerikaner ihre Pflicht tun und ein Urteil fällen würden, das den Erwartungen einiger der besten juristischen Köpfe und klugen Kommentatoren seiner Generation – der erhabenen Öffentlichkeit – widersprechen könnte Allesamt Bedienstete und angesehene Experten – und lehnen im Gegenzug den klügsten Anwalt ab, den man mit Geld und Ruf kaufen kann (was er nie für möglich gehalten hätte), und schieben so die Schuld für sein ungeheuerliches und schmuddeliges psychiatrisches Gaunertum auf sich oder teilen es zumindest mit ihm auf Kosten von Chambers. Hatten sich am Ende nicht alle Harvard-Jungs im Verteidigungsteam abgemeldet? War ihr ungeheuerlicher Trick nicht von Richter Goddard geduldet worden? Und sei es nur, um die Rechnung auszugleichen, indem sie der Staatsanwaltschaft gestattet, den ehemaligen NKWD-Agenten Hede Massing als Zeugen zu benennen und so Alger für tot zu erklären.

Die zierliche, rehäugige, rothaarige Hede, so versicherte sich Edward, hatte sie mit ihren warmen und melodischen Wiener Kadenzen sicherlich sowieso versenkt, zusammen mit der schwarzen Zofe der Hisses, Claudia Catlett, und den unwiderruflichen Beweisen der entwendeten Geheimpapiere des Außenministeriums kopiert auf der Woodstock-Schreibmaschine von Hisses. Sicherlich würden die Fakten, wie es immer der Fall ist, einer Karriere, die jetzt in großer Gefahr ist, mit der Zeit den Widerhaken der Schande entziehen.

Edward konzentrierte sich noch einmal auf Alger und Priscilla Hiss, als ob es eine endgültige Abrechnung geben würde – und für Alger wäre es das letzte Mal –, bevor die Geschichte voll und ganz, wenn auch zweideutig, auf der Waage der Gerechtigkeit lastete. Dieses flinke, drachenartige Gesicht (mit dem gelben Schnabel), starr vor gerechter Empörung, mit dem Ausdruck distanzierter Konzentration – teurer Winteranzug, gestärktes Hemd mit immer diskret versteckten französischen Manschetten, weiche, passende Krawatte und glänzende schwarze Schuhe – trieb Edward zurück in die Welt Es war nur zwei Monate zuvor, als Alger sein Büro in Beekman-Morris betrat, um dafür zu plädieren, die Rolle des stellvertretenden Verteidigers (für eine einzige Aufgabe vorgesehen) in seinem zweiten Meineidprozess anzunehmen, gleichermaßen schmeichelhaft und schmeichelhaft und auf so subtile Weise bedrohlich. Bei ihrem Rendezvous im Riverside Park drängten sie sogar Priscilla auf die Bühne – und es war schon immer eine Paarungehe gewesen. Die immer noch liebenswerte, wenn auch verzweifelt besorgte Pross in ihrer Mittagspause von Dalton, nahm zärtlich seine Hand und plädierte mit tränenüberströmten blauen Augen für die gute Sache, mit denselben starken und so beweglichen Fingern – die seine für kurze Momente berührten –, die heimlich über das Gelände getaltet waren Tasten der grünen Woodstock-Schreibmaschine, die auch jetzt noch wie ein trostloser Totemgegenstand des Industriezeitalters vom Beweistisch neben der Geschworenenloge zurückstarrte.

Der Gedanke an all diese streng geheimen Dokumente des Außenministeriums sorgte für einen weiteren Moment der Gelassenheit, ein halbes Lächeln, als Edward seine Krawatte lockerte: vernichtende Beweise, die Whittaker Chambers wie ein Zaubertrick hervorgebracht hatte und die damit, um ehrlich zu sein, ihren Fall zum Scheitern verurteilten Los geht’s. Mit der Aussage des geheimnisvollen Roten Kobolds Hede als Sahnehäubchen, zusammen mit der Negerin der Hisses. Edward seufzte, als er erneut das verzückte Gesicht der Geschworenen betrachtete: eine letzte Bestätigung, dass er, beruflich gesehen, das Notwendige getan hatte – seine Familie verteidigt – und das Schlaue angesichts unüberwindlicher Hindernisse getan hatte, selbst als diese verdammten Altmann-Skizzen ihn überrumpelt hatten ihn. Und mit diesem Anflug von Selbstsicherheit griff er noch einmal unter dem Tisch der Verteidigung nach seinem ledernen Aktenkoffer und klopfte ihm beruhigend darauf, dass seine Versicherung (neun Porträtskizzen des kürzlich verstorbenen Künstlers George Altmann) jetzt und niemals … Gott sei Dank! – erfordern einen Einsatz.

Lassen Sie also die Geschichte sein Richter und seine Jury sein. Auch wenn sich die Messinguhr über der Tür zum Geschworenenzimmer kaum bewegt zu haben schien. Auch wenn seine Frau Annie einen Monat lang kaum mit ihm gesprochen hatte, nachdem sie am ersten Verhandlungstag pflichtbewusst zugehört hatte. Auch wenn sein geliebter Sohn Teddy ihn die ganze Weihnachtszeit über gemieden hatte und seine Zeit lieber mit seinen Yale-Mitbewohnern in der Stadt verbrachte. Zeit und Sonnenlicht waren das letzte Desinfektionsmittel für die eigene Integrität.

Er konzentrierte sich knapp über Algers sauber gescheiteltes Haar und erhaschte einen Blick auf seinen Gegner am Anklagetisch, den stellvertretenden US-Staatsanwalt Thomas F. Murphy, der selbst im Sitzen beeindruckend groß war und dessen dunkler Schnurrbart sich optimistisch bewegte, während er auf die Nummer zwei herabstarrte Er hielt den Bleistift in der Hand mit der unerschütterlichen Zuversicht eines Menschen, der bereits das Glitzern der erhobenen Axt des Henkers bemerkt hatte.

Der Rest des Verteidigungsteams, Cross und McLean, blieb starr und schwitzend, da er die zwölf Gesichter so gut gelesen hatte wie er.

Richter Goddard nickte dem Gerichtsschreiber zu, der wie aus einem Springteufel aufsprang und das Urteil verlangte.

„Wie finde ich dich?“

Ada Condell wartete keine Sekunde und läutete damit die chaotische Welt ein, die zum Jahrzehnt der Roten Hetze im McCarthy-Stil der 1950er Jahre werden sollte. Mit erstickter, dann klärender hoher Stimme erklärte sie: „Wir befinden den Angeklagten im ersten Anklagepunkt für schuldig und im zweiten Anklagepunkt für schuldig.“ Seltsamerweise wollte Edward Alger, seinem ehemaligen Harvard-Jura-Mitbruder und Vogelbeobachter, eine beruhigende Hand reichen, fand ihn jedoch starr, mit verschränkten Armen, steifen Brauen und zusammengepressten Lippen, unempfindlich gegenüber der Zeit und der Geschichte, als Hundertplus Stifte in der Pressegalerie fegten über mehrere Hektar Spiralnotizblöcke. Priscilla blinzelte kaum, ihr traumatisierter Blick blitzte zu dem winterlichen Lichtraum aus dem Fächerschwanzfenster, ihre straffen Schultern waren gebeugt, die Hände waren schlaff in den seidenen Falten ihres Schoßes verschränkt. Wenn er mit ihr hätte sprechen können, wäre dies die Frage, die auf seinen Lippen schwebte wie eine Beschwörung aus der Zeit selbst: Oh, mein lieber Pross, wie weit ist es jetzt von Handytown entfernt?

Und damit klopfte er noch einmal erleichtert auf seinen Aktenkoffer.

Von den folgenden fünfzehn Minuten mit Anweisungen an die Geschworenen, nicht über ihre Beratungen zu reden, und einem kurzen Hin und Her über die Kaution in Höhe von fünftausend Dollar stellte Edward in späteren Jahren fest, dass er sich an fast nichts mehr erinnerte. Nur ein letztes Bild von Alger, wie er Priscillas Hand ergreift, ihr ins Ohr flüstert: „Kopf hoch“ und sie schnell an der Horde knurrender Reporter vorbeiführt.

Mit diesem Urteil der Schande und des Ruins verließ Alger Edward Dimocks Leben, als wäre er es nie gewesen, was bei genauerem Nachdenken tatsächlich der Fall gewesen wäre.

Denn wie sich Edward bis zu seinem Tod erinnern würde, gingen seine Gedanken in diesem Moment in diese Richtung: Ein Mann, der so gekonnt und überzeugend lügt, der mit der geringsten Tonhöhe seiner Stimme droht, betritt die Bretter dieses Lebens selten und dann nur auf der Suche nach seinem spektralen Schatten. Oder wie sein Enkel es ihm etwa fünfzig Jahre später sagen würde: „Richter, es war, als ob Sie zwei verschiedene Stufen, zwei Paralleluniversen bewohnten; und ich bin selbst jetzt nicht ganz sicher, ob Sie den Unterschied kennen.“

Copyright © 2022 David Adams Cleveland. Alle Rechte vorbehalten.

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